Halón Disparado

El monumento a los Campos Frisios es, a la vez, un monumento y una estructura defensiva (como el cimorro de la catedral de Ávila). Se ubica en el exterior de la iglesia de San Andres, en la plaza del mismo nombre, protegiendo a los ábsides del templo de los ataques de los vándalos.

El monumento hace un guiño al pasado vetón de nuestra comarca. Todavía hoy, en castros cercanos, como el de Las Cogotas, se puede admirar la zona de piedras hincadas que constituía un elemento de protección para dificultar el avance de los enemigos. Este mecanismo defensor es el precedente de otros más postmedievales, como los espárragos de Rommel o la Arquitectura Hostil.*

Sepan vuesas mercedes que los rinconcillos que quedan entre los ábsides eran utilizados por chavales y no tan chavales para hacer sus necesidades, lo que sin duda es algo reprobable. San Andrés es una pequeña joya del románico abulense, y los campos frisios contribuyen a evitar esta guarrerida española. Queda claro, a la vista de las imágenes, que es muy desaconsejable -sobre todo en estado de embriaguez- tratar de caminar entre las defensivas piedras, por el riesgo de perder la dentadura en el intento. Lo que no se ha evitado del todo es la acumulación de basura, fundamentalmente bolsas de patatas fritas que se enredan entre las piedrecillas (claro, los barrenderos también tienen complicado entrar a limpiar; es un pequeño problema de este diseño).

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(*) La vecina ciudad de Madrid es puntera en esto de la Arquitectura Hostil, creando un nuevo paradigma de hostilidad minimalista (nihilista, incluso). Véanse los ejemplos de reformas como la Plaza de España**, la Plaza del Callao o la Puerta del Sol, donde la progresiva supresión de elementos citizen-friendly (vegetación, mobiliario urbano…) consigue la misma función que las piedras jincás, pero por ausencia.

(**) Ojo, que -aunque inaugurada por el actual- ese proyecto es mérito de la anterior; que las hizquierdas también se dejan comer el tarro por los urbanistas; es más, yo diría que resultó más fácil dorarle la píldora a la abuela; a Dickface al menos hubo que disuadirle de su idea original (construir un megaparking de 16 pisos), porque taparía la imagen del reloj en las campanadas de nochevieja.

El fermoso elemento monumental denominado «Gúguel Maps Postmedieval» es un loable chisme colocado en la Plaza de Adolfo Suárez, al lado de la estatua «Transición Atropellada«, ya descrita en este bló. Como se puede ver en la afoto, es un plano en relieve del recinto amurallado, algo vandalizado, a pesar de su reciente instalación.

La idea de colocar este plano-cosa fue consecuencia de las constantes reivindicaciones de hosteleros y comerciantes de Ávila: tratar de revertir el bajo promedio de gasto de los visitantes foráneos. El turista tipo llega a Ávila y se pone a pasear por nuestro bello entorno: las murallas, las iglesias, los palacios, el Ávila Street Museum al completo…. Cuando se quiere dar cuenta, está cansado y se le han congelado las orejas (normalmente, sucede antes lo segundo), y se vuelve pa Madrid, que lo tiene al lado, sin dejarse un euro en nuestra ciudad.

¿Y cuál es remedio? Pues a partir de ahora, se atrae al turista al Gúguel Maps Postmedieval. Aquí puede contemplar, a vista de pájaro, todos nuestros monumentos. Los puede hasta toquetear y sobetear. Incluso lamer, llegado el caso*. Hale, ya conoces Ávila, ¿no? Pues esto era lo que había que ver. Ahora te vas de tiendas, de cañas, y luego a un buen restaurante, a jartarte de revolconas y chuletón, con yemas de Ávila y chupito. Lógicamente (segunda parte del plan), esto provoca sopor y pesadez, incompatibles con el desplazamiento, por lo que se ve obligado a pernoctar en nuestra ciudad y seguir consumiendo. Es un plan sin fisuras. Con Guido Caprotti nos funcionó.

Nos consta que nuestro alcalde, siempre en pos de escalerizar y mecanizar la urbe, está preparando un videomapping que, proyectado sobre la fachada norte de la Catedral o lugares similares, mostraría las maravillas de nuestra ciudad** en plan mecano urbano futurista (como esos de la intro de «Guego de Dronos»). Terminada la proyección, uno de los concejales, infiltrado entre los turistas, comentará: «qué frío, me voy a tomar unas revolconas calentitas a un bar de estos de por aquí»; «ah, sí, que aquí en Ávila las tapas son gratis***», responderá otra, provocando sin duda la reacción mimética de los allí presentes. Y todos a consumir.

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(*) El Camarada ya lo hizo, una noche volviendo de copas; y nos comenta que presenta un cierto aroma calizo, complejo en nariz y persistente en boca, redondo y con retrogusto a pattex-no-más-clavos.

(**) Entre las maravillas de la ciudad se encuentra el propio alcalde, como presentador del vídeo (pero doblado con la voz de Ramón Langa).

(***) Gratis, gratis, no son; pero normalmente la tapa va incluida en el precio de la caña, sin opción de reembolso en caso de renunciar a la misma.

Tras las esculturas de los verracos, seguimos con bichos pétreos. Los leones de la catedral son una serie de figuras leoniformes (hay 12 ó 14 polomenos) que se ubican alrededor de la catedral, perimetrándola por el lado de dentro de la muralla. Están encaramados en pedestales, todo ello de nuestro afamado Granito™ con denominación de origen.

Según me contaron, antiguamente marcaban el límite de la jurisdicción donde los perseguidos por la justicia podían acogerse a sagrado*. Hasta hace algunos años estaban unidos entre sí por unas cadenas, con lo que era más patente la separación iglesia-estado; pero últimamente esa separación se ha difuminado. Por eso los leones ya no muerden con fruición el último eslabón de las cadenas, quedando visibles los orificios donde se insertaban; como se puede comprobar en los morros de la fiera.

Alguno de ustedes verá esto como algo muy viejuno, de antes de internet, pero (voz de Christopher Lee) ¡que tenga cuidado quien ose molestar el eterno y sagrado descanso de los leones! ¿Os reís? Sus voy a contar su historia, en la que se explica cómo una estatua de piedra vengó una afrenta, y es cierta y verdadera y más impresionante que la leyenda «El beso», de Bécquer. De hecho, es la culpable de que los leones ya no tengan cadenas interleoniles.

Estamos en la Ávila postmedieval. Un grupo de chavaletes guiris, de visita a nuestra ciudad, se aburre de las explicaciones de su profesora. Y uno de ellos decide colgarse a hacer el mono de las cadenas de los leones. Entonces, el león aquí retratado, de nombre Simba (esto lo añadimos por mantener el pathos) decide castigar al impío extranjero, saltando desde su pedestal y cayendo sobre el infiel; el combate se salda con la aplastante victoria del felino, que además provoca varias fracturas a su agresor y la consiguiente maldición «mira que os lo tengo dicho, lamadrequeosparió, no se os pué sacar de casa» pronunciado en la extranjera lengua de la tícher.

Como consecuencia del incidente, y en previsión de ulteriores sucesos, en lugar de sujetar los leones con algún podheroso adhesivo de esos que anuncian por la tele, el ayuntamiento decidió curarse en salud y eliminar las cadenas que tan fermosas lucían en la plaza; pagando una vez más justos por pecadores. El Ávila Street Museum les homenajea como merecen, y clamamos por la restitución de las cadenas, a ser posible electrificadas.

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(*) Esta prerrogativa eclesial comenzó siendo una especie de habeas corpus para evitar linchamientos in itinere, para terminar convirtiéndose en un recurso para eludir a la justicia by the face**. Dejó de estar vigente en estos reinos no hace tanto… Era rey un tal Juan Carlos I de España y V de Botswana, de hecho. Y hay quien afirma que realmente no está explícitamente derogada. Otras iglesias locales, como la de San Pedro, tienen leoncillos rampantes marcando el perímetro, como se vio en la foto del edificio del MaMoneo.

(**) Ejemplo: El duque de Lerma.

Uno de los monumentos más recientes del Á.S.M., y quizá uno de los pocos que no me atrevo a llamar postmedieval, es el Edificio de Ma-Moneo. Técnicamente, al ser una edificación, no debería formar parte del museo; pero el adifisio trasciende la propia función de «rebaño de viviendas u oficinas y locales comerciales» para formar parte del paisaje urbano, contaminándolo de tal manera que algunos visitantes que ya conocían Ávila, cuando volvían y lo veían por primera vez nos manifestaban a los lugareños su incredulidad y estupor. Y eso también es harte.

Bueno, a lo que vamos… El engendro se ubica en la Plaza de Santa Teresa*, cerrándola por el lado sur. Está formado por dos bloques de pisos diferentes en su tamaño, tonalidad y estilo, separados entre sí por una rejendija que permite bajar -esquivando los meados y basuras de botellón, si es fin de semana- a la Calle del Pilón de las Bestias**

El edificio tiene su historia, y es larga. Un buen día, los próceres abulenses pensaron en dar un niu luk al lado menos vistoso de la plaza, y se pusieron manos a la obra. Lo primero que hicieron fue pedir a ^{léase con la voz del cura de La Princesa Prometida} Patrimonio el permiso para derribar unas casas de principios del XX, que estaban en el catálogo de edificios protegidos. El permiso fue denegado. Imposible. Eran edificios muy y mucho representativos del estilo neomudéjar, importantísimos. Imfreszidibles.

Una legislatura más tarde, se repitió la consulta***, añadiendo en la petición que el nuevo proyecto sería obra de un insigne arquitecto (y no como antes, que era -true fact- mi cuñao). Resultó que los edificios se podían derribar, faltaría más, a la mierda el ladrillo visto, los mudéjares y sufrutamadre. Y poco más que decir. Se derribaron las casas y construyeron un parking y dos bloques de pisos de estilo ni fú ni fa, que imagino se encargó al becario recién llegado al estudio, que a su vez hizo un copy-paste de un proyecto tipo «Bloques de viviendas y locales comerciales en el ensanche sur de San Genaro, promotor: Antonio Alcántara».

Parece ser que en las presentaciones previas (planos, maquetas y demás) a nadie de la corporación le gustaba el proyecto; pero como el emperador del traje aquel, ninguno se atrevió a piar, no siendo que quedase como un estúpido e incapaz para su cargo. Que era de Moneo, coño. Autor del Museo de Mérida, la ampliación del Prado, de la estación de Atocha y un sinfín de hovras mahestras.

A ver, que no es que sea horrible****, y los abulenses ya nos vamos acostumbrando; pero nos ha quedado una cosa insulsa de narices en una plaza que –dense una vuelta– pedía a gritos o una réplica ma o menos actualizada de los soportales de enfrente, o algo absolutamente rompedor; nunca algo como lo hecho.

Aparte, tanto el edificio, como el parking, como el enlosado de la plaza han dado bastantes quebraderos de cabeza por los materiales y técnicas empleados. Para empezar, el primer invierno se resquebrajaron las losas de la plaza, no aptas para soportar las heladas abulenses; para continuar con problemas de humedades (pero humedades de las que preocupaban a Noé) en el parking; y este mismo año ha habido que volver a recolocar las losas de la plaza porque parecía que un Godzilla había pasado dando pisotones.

Y esta es la historia del edificio de Ma-Moneo. Muy resumida.

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(*) La dispersión abulense se manifiesta en sus plazas. Tenemos dos «plazas mayores», una más pequeña, pero en la que está el Ayuntamiento, llamada «Mercado Chico» (anteriormente, Plaza de la Victoria -esa-, plaza de la Constitución, Plaza de la Religión y del Rey (sic), plaza de San Juan… y mucho antes, probablemente, fue el lugar donde se cruzaban el Cardo Maximus con el Decumanus Maximus). La otra es ésta, la Plaza de Santa Teresa, frente al Torreón del Homenaje de la muralla, que es más grande (y por ello es conocida familiarmente como Mercado Grande). Las dos tienen soportales, las dos se quedaron a medio construir*****.

(**) Se llama así, pero no he visto nunca el citado pilón. Igual se refiería, avant la lettre, a la citada chavalería que ahora hace botellón en esa zona.

(***) La segunda petición a Patrimonio estaba mejor fundamentada: «Que costara su dinero, pues de mármol alabastro, de nuestro rico catastro la montará un escultor arquitecto en plena Plaza Mayor.»

(****) Vale, igual sí es horrible. De hecho, si conocéis a alguien que le guste, pofavó que nos llame y le derivamos al especialista.

(*****) El Mercado Chico es como si pides a AliExprés la Plaza Mayor de Salamanca y te llega una «Mayor Cuadrado con Arcades y Ayuntamiento, Alcalde no Incluido. Tu pones bien nivelada en Espacio Rectangular en ciudad post-mediebar.»

De manera especial, les traemos un elemento de harte hefímero del Ávila Street Museum; un oso espatarrao que ha sido colocado provisionalmente en el jardincillo de San Vicente, al lado de la muralla. El bicho ha sido bautizado como «El Herradón-La Cañada» (qué pasa, los ingleses tienen a Paddington, que es otra estación de ferrocarril).

La figura se ilumina por la noche, lo que contribuye a difuminar sus facciones y realzar su fealdad. Por el día el oso está más apagado (me refiero a las luces, no a su estado anímico); aunque, por otra parte, el color blanco aporta invernalidad y volumen.

La primera vez que lo vi, pensaba que era un homenaje a Mitrofán, porque esa postura bien podía corresponder a una intoxicación etílica. Luego, dadas las fechas en las que estamos, me he parado a pensar si al oso, su profesor de gimnasia le ha ordenado hacer una figura de extensión pernil sobre el frío suelo, para comprobar su flexibilidad (son reflejos condicionados que tenemo los que cursamos gimnasia, en los 70, con profesores reciclados de Formación del Espíritu Nacional); el siguiente movimiento es tratar de tocarte las puntas de los pieses con los dedos sin cambiar la pose; en mi caso difícilmente pasaba de la espinilla. Pero vamos, relación con la Navidad, poquita.

Seor Arcarde, malamente (tra, tra) vamos a competir con Vigo si mantenemos iniciativas como ésta. Mantengo mi propuesta de cubrir la muralla de papel albal bien estirao y que por la noche brille cual supernova, reflejando la iluminación que ya tiene. Por el día nos puede servir para contactar con los extraterrestres.