Halón Disparado

Después de un Edificio Singular tan galáctico como el CRA, volvemos a la tierra. El SanFran es un lugar donde a veces los jóvenes hacen botellón (sobre todo en verano), y en medio hay un auditorio. La tradición dice que el edificio original fue fundado por el propio Francisco de Asís, a su paso por España, pero sólo lo dice la tradición; los historiadores dicen que es algo posterior; menudos hijos de fruta. El convento fue a más con el paso de los años, y luego a menos (en esa fase estamos). Tras sufrir incendios, saqueos napoleónicos y desamortizaciones mendizabalescas, quedó en la ruina. Después de su declaración como (boli) BIC en 1931, se han ido realizando intervenciones; primero, para que no se terminase de desmoronar*, y luego, para darle algún uso.

El interior de la nave principal conserva la pinta de una iglesia medio gótica, pero está desacralizada. Para su uso actual como auditorio, la intervención consistió en dejarla como estaba; esto es, el público se queda en los asientos de la nave, y quien sea que actúe, interprete, hable o explique se pone en la parte del altar. Dicho esto, si te pones de la mitad hacia atrás, ni ves ni oyes bien; aunque se empleen micros y megafonía. Se ve que los franciscanos**, cuando fueron exclaustrados en 1835, se llevaron también la acústica del templo. Otro inconveniente, sobre todo en invierno, es la temperatura: en el auditorio hace un frío de pelotas, y eso que le han puesto calefacción. La única explicación que dan los cientéficos es que el interior de la iglesia permanece mágicamente anclado en el funesto invierno de 1835; año que pertenece al final del periodo conocido como «pequeña edad de hielo«.

Aparte, en la cabecera se conserva una torre octogonal, alta y preciosa, que ha sido habilitada como auditorio más pequeñito. Se oye mejor, claro; pero al ser la parte más alta de la iglesia, todavía hace más frío.El edificio se completa con parte de lo que fue el claustro del monasterio, aunque está prácticamente reconstruido desde cero, o incluso desde bajo cero. Ahí hay oficinas y un centro de interpretación del botellonismo.

(*) ¿San Andrés? Aquí nadie ha mencionado San Andrés.

(**) No se fueron muy lejos; sino a la iglesia de los Padres Franciscanos. Pero el templo no se llama San Francisco, sino San Antonio de Padua***.

(***) Que no era de Padua, sino de Lisboa. Todo confundido. Por cierto, la torre de esta iglesia de San Antonio salió ardiendo en un incendio ocasionado por un rayo, en 1990. Para mí, que ya van siendo muchas señales de que Ávila no es lugar para franciscanos****.

(****) El primer mártir cristiano ejecutado en Japon (Nagasaki) también salió de aquí.

Ávila dispone de un edificio específicamente construido para contactar con seres de otras galaxias: el Centro de Recepción de Alienígenas. Se ubica en la Avda. de Madrid, cerca de la Basílica de San Vicente. ¿Cómo os quedáis?

Que Ávila es una provincia galáctic-friendly es cosa sabida, y más desde que nuestro paisano Willy* escudriña el espacio sideral con sus antenas. Hay personas que afirman haber visto OVNIs, y algunos hasta presumen de haber estado en presencia de extraterrestres; también hay proyectos cientéficos (como el SETI) que analizan las señales que recibimos del espacio exterior, para ver si detectan transmisiones de civilizaciones de otros mundos; pero de momento no se ha podido comprobar nada.

Y aquí es cuando, acarrao bajo un sauce de Flor de Rosa, Willy tuvo una idea genial: si los extraterrestres se desplazan entre las estrellas, tendrán viajes para aliens jubilados. Fijo. ¿Qué mejor manera de atraerlos a este “pálido punto azul”, como dijo Carl Sagan, que poniendo un Centro de Recepción de Alienígenas? Dicho y hecho, y con la colaboración del Bar San Vicente (deseosos de promocionar sus revolconas con torreznillos más allá del Hombro de Orión o de la Puerta de Tannhaüser) se construyó este edificio, dotado con escaleras mecánicas para facilitar la accesibilidad.

Nos consta que con la antena de espacio profundo de la ESA esa, ubicada en Cebreros, se están enviando mensajes publicitarios hacia los confines del universo, con el fin de darnos a conocer a marcianos, venusianos y demás seres de otros mundos. Es cuestión de tiempo que se presenten.

(*) Además de conducir el cuete Euclid**, estuvo a punto de que renombraran a su grupo como “Técnicos de Investigación Aeroterráquea”, y ya se estaba dejado mostacho de morsa para su ascenso a Superintendente.

(**) Se nota su gestión, mientras que los Estarlín de Elonmus sólo tardan 90 minutos en orbitar la Tierra, el Euclid echa ¡un año entero! para cada goltereta, y a veces se coge días de asuntos propios.

Hoy les traigo la torre más colorida de nuestra ciudad; que según consta en nuestros archivos es una Torre de Uso Terciario. Lo pone en la güé de la Junta. Alguno dirá que eso es la Estación de Autobuses, pero no, la estación está debajo de la torre. Lo sé de buena tinta, porque he sido usuario de sus servicios cienes y cienes de veces y nunca he pasado de la planta baja. Por las escaleras a veces sube (incluso a veces baja) gente embutida en ropa apretada, de todos los sexos posibles (aunque a veces lleven capucha, no parecen Terciarias).

El principal inconveniente de esta torre es que si aparcas en el recinto habilitado a tal efecto, luego vas a salir y no hay manera, en la rotonda están todo el rato pasando coches y te tienes que meter en el tráfico gritando «¡¡ BANZAIIII !!». Eso debe de ser porque la incorporación también es terciaria.

En Ávila tenemos otra Estación de Autobuses, que ya ha salido en este bló (de hecho, fue la entrada inaugural de esta categoría), y una estación de buses turísticos, AKA Centro de Recepción de Visitantes, que ahora que lo pienso creo que no la he sacado, y mira que la tengo cerca de casa.

Continuando con la serie de «Edificios Singulares Abulenses», les traemos hoy uno de reciente erección, la Torre de Asedio, un simpático homenaje a estos artefactos que tantos sinsabores han producido a lo largo de los tiempos a la pobre gente que se encontraba en una ciudad sitiada. Esta torre de asedio se ha ubicado en uno de los puntos más turísticos de nuestra muralla, al lado de la Puerta de San Vicente.

Ciertamente, las murallas de Ávila resistieron siempre al invasor; fundamentalmente, porque nadie parecía tener razones para invadirnos, al menos hasta la declaración de la ZBE. El momento más delicado se produjo durante el rodaje de Orgullo y Pasión, cuando Frank Sinatra y Cary Grant derribaron parte del lienzo norte a cañonazos, pero la ciudad supo resistir el empuje de las fuerzas hollywoodienses.

Como complemento a esta edificación está previsto que, este verano, en las visitas teatralizadas, se incluya un ataque enemigo mediante este artefacto; y nuestro Camarada, conocido en este blojh como «el Ausente» (por algo también se llama Primo), ha sido elegido para representar al caudillo de los invasores. Para evitar caer en los tópicos de moros y cristianos, su papel será el del general romano Publio Cornelio Mbappé, que posicionado frente a Massadá tratará de conquistar el último baluarte del Frente para la Liberación de Judea. Las tropas abulenses se defenderan arrojando garrafas de AOVE hirviendo desde las almenas de la muralla, como era tradición en estas tierras.

La Biblioteca de Ávila (hay más, pero ésta es la más grande) es un conjunto de 4 edificios que lo disimulan bastante bien, me refiero a lo de ser cuatro, construidos en distintos momentos y en distintos estilos de pedrusco. La primitiva biblioteca era un edificio de planta rectangular con puerta a la Calle El Tostado*, que ahora es la salida de emergencia de la sala infantil. El edificio aprovechó piedras de otros anteriores, más postmedievales, que aparecieron por allí. Así, la fachada principal del siguiente cacho, que mira al patio del Episcopio o Corralón Carmen Pedrosa, tiene pinta neoclásica, con un conjunto de columnas sujetadoras que le dan otro aire a ese lado, esta parte era al principio tenía diferentes usos (auditorio, escuchatorio, etc).

Al norte de estos chismes hay una torre más alta, con pequeños ventanucos, basada probablemente en la del monasterio de El Nombre de la Rosa (esa con un laberinto dentro y una puerta en la que hay que apretar donde pone Primum Et Septimum de Quatuor para que te envenenen). Tiene piedra de distinto tono, como menos pulida; las ventanas son más pequeñas, casi como arpilleras, y a distintas alturas.

Y luego, en el lado contrario, se realizó una circunscripción de otro edificio de planta cuadrada pero al bies, que se intersecciona con los otros en forma de saliente hacia la muralla. Para variar, la piedra del exterior conserva los bordes cortados a escuadra pero los lados frontales cortados a mordiscos.

La intersección de tanto edificio no plantea problemas en el interior, puedes pasar de uno a otro sin tropezar, y además plantea, aunque a pequeña escala, esas rupturas de formas raras que quedan bien en un edificio de éstos, a costa de cargarse el forjao y reforzarlo con columnas raras y espacios a distinto nivel.

En resumen, para tener tanto empalme mal hecho, luego la cosa no tiene tan mala pinta como podría suponerse. O a lo mejor es que nos hemos acostumbrao de tanto pasar por allí.

(*) El Tostado fue un obispo famoso por el abuso de los rayos UVA para el bronceado.